Con antifaz

Camino entre gente que no conozco, con música que no amo, con ropa poco habitual. Me mimetizo en un otoño primerizo que ya no me es tan ajeno. Soy periferia, distinto, con historias en la cabeza, cuyo peso siento en la espalda mientras sigo evocando un pasado que me cuesta pensar quedó a miles de kilómetros de distancia. No soy de aquí, soy migrante, una parte está en esta tierra y otra vuela en textos inconclusos, en besos jamás dados, en la copa de vino que no terminé, en el abrazo frío que di para no convulsionarme. Estoy también en las cartas que no escribí, en el listado de autores pendientes, en los fotogramas aun por editar. Salté a medio camino y estoy aquí, al sur del hemisferio, con frío, enfrentado a mí mismo, aplicando a cuentagotas la crueldad del teatro, sumergido en un mar de incertezas, con aparente calma. Un aluvión de imágenes, sonidos, letras me abrazan, me seducen pero pasadas las emociones eréctiles de los primeros días, me siento, pienso, observo y decido permanecer en casa, mirándome, entendiendo los oficios que jamás hice, reconociéndome vulnerable y al mismo tiempo con una fortaleza que jamás pretendí tener. En la calle cargo antifaz, me veo igual a los locales. Solo mi acento delata y la emoción que surge, eventualmente, cuando encuentro a algún coterráneo que me habla en mi lengua, que entiende contextos y que si bien no es como yo, comparte también una agriada melancolía por aquello que dejó aun cuando pueda decir que no tiene raíces. Las raíces también pueden ser móviles y siempre son preludio de génesis.

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